Испорченные цивилизацией
Jun. 10th, 2011 12:08 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
jgofriДавеча у мужа культурный шок был.
Сломалась у нас стиральная машинка. Она, по-моему, ровесница дома, то есть ей, родимой, лет тридцать уже, вот бедняга и запросилась на пенсию. Сперва стала течь, потом плохо стирать, а под конец, увидев, что мы не понимаем намёков, и отжимать отказалась.
В-общем, мы уже купили новую, но привезут её только через неделю, а ходить неделю в грязном, да еще летом, как-то не хочется.
А тут как раз мужу на работе выдали форменную тенниску. Одну. Остальные заказали, ждут. И ходи, говорят, либо в этой тенниске, либо в рубашке с галстуком. По 35-градусной жаре сами понимаете, какой вариант ему кажется предпочтительнее, так что стали мы эту рубашечку стирать каждый вечер. Ну и тут такая подлость от машинки.
- Ладно, - говорю ему вечером, - давай сюда свою рубашку, постираю.
На лице удивление, смешанное с вопросом "она что, издевается?"
- Как ты её постираешь, машина же сломана!
- Сама постираю.
С неподдельным потрясением во взгляде и голосе:
- КАК - САМА?!?!
- Да так, - теряюсь я от такой реакции, - руками. Ну что ты смотришь, как твоя мама вещи стирала?
Муж медленно и неторопливо выходит из ступора и бормочет:
- Там у нас какой-то тазик был... - и снова на меня недоуменно смотрит, мол, тазиков у нас сроду не было, как же ты управишься?
- Ничего, - говорю, - я уж как-нибудь в раковине. Одну-то рубашку, к тому же, не грязную, а просто денек поношеную.
Но муж уж отошел от шока, и потом даже самолично рубашку отжал.
Сижу теперь и размышляю.
А ведь сын-то мой и вовсе вырастает в мире, где стирка - это то, что делает стиральная машина, а телефон - маленькая штучка, которую носят в сумке; понятия "домашний телефон" и вовсе нет, есть мамин или папин; хорошо хоть готовлю я дома часто и его привлекаю к процессу, а то думал бы, что еда волшебным образом возникает в микроволновке.
Неудивительно, что при такой жизни его заветная мечта - подоить настоящую корову.
Сломалась у нас стиральная машинка. Она, по-моему, ровесница дома, то есть ей, родимой, лет тридцать уже, вот бедняга и запросилась на пенсию. Сперва стала течь, потом плохо стирать, а под конец, увидев, что мы не понимаем намёков, и отжимать отказалась.
В-общем, мы уже купили новую, но привезут её только через неделю, а ходить неделю в грязном, да еще летом, как-то не хочется.
А тут как раз мужу на работе выдали форменную тенниску. Одну. Остальные заказали, ждут. И ходи, говорят, либо в этой тенниске, либо в рубашке с галстуком. По 35-градусной жаре сами понимаете, какой вариант ему кажется предпочтительнее, так что стали мы эту рубашечку стирать каждый вечер. Ну и тут такая подлость от машинки.
- Ладно, - говорю ему вечером, - давай сюда свою рубашку, постираю.
На лице удивление, смешанное с вопросом "она что, издевается?"
- Как ты её постираешь, машина же сломана!
- Сама постираю.
С неподдельным потрясением во взгляде и голосе:
- КАК - САМА?!?!
- Да так, - теряюсь я от такой реакции, - руками. Ну что ты смотришь, как твоя мама вещи стирала?
Муж медленно и неторопливо выходит из ступора и бормочет:
- Там у нас какой-то тазик был... - и снова на меня недоуменно смотрит, мол, тазиков у нас сроду не было, как же ты управишься?
- Ничего, - говорю, - я уж как-нибудь в раковине. Одну-то рубашку, к тому же, не грязную, а просто денек поношеную.
Но муж уж отошел от шока, и потом даже самолично рубашку отжал.
Сижу теперь и размышляю.
А ведь сын-то мой и вовсе вырастает в мире, где стирка - это то, что делает стиральная машина, а телефон - маленькая штучка, которую носят в сумке; понятия "домашний телефон" и вовсе нет, есть мамин или папин; хорошо хоть готовлю я дома часто и его привлекаю к процессу, а то думал бы, что еда волшебным образом возникает в микроволновке.
Неудивительно, что при такой жизни его заветная мечта - подоить настоящую корову.
